Las piernas que se mecen colgando de la silla generan energía. La naranja rodando a lo largo de la mesa genera energía. Genera energía el viento. Un ladrido. Generan energía mis dedos tipeando. Genera energía mi computadora cuando se recalienta. Generamos energía nosotros cuando nos re calentamos. Genera energía él cuando me acaricia desde la nuca hasta las pantorrillas. Genera energía una vela encendida, un calefón, una canilla que pierde. Genera energía un mensaje de texto, rascarse, cruzar las piernas. Generan energía la música, el sexo, los perros y los libros.

Degenera energía la obsesión. Degenera energía la vejez mal llevada, la frustración, lo injusto. Degenera energía una puta luz que encandila. Un ruido que aturde. Una voz que molesta. Degenera energía la mala leche, la desilución, aveces también degenera energía el desamor. Degenera energía la falta de imaginación, el dolor de muelas, la crisis mundial. Degeneran energía la boludés y los boludos que la saben degenerar.

La agonía comenzó en el momento en el que la rubia teñida me preguntó:

- ¿Común o profundo?.

- Profundo - dije yo.

Entonces sentí como su lengua de cera caliente me peinaba el pubis, de principio a fin, de este a oeste. Y pude presentir lo mucho que eso iba a doler. "Relajaditas las piernas flaca", decía. Y peinaba y peinaba para abajo. Yo no soy católica pero hubiese querido saberme el padre nuestro o algo de eso. O rezarle a una Santa: Santa cachucha de los dolores.

Pero lo peor aún no había pasado. "Respirá profundo y aflojá las piernitas flaca". Y tiró. Y dolió. Y dolió mucho. ?/:"#@>?#$%>@$>:?. La puta madre, digamos. Cómo dolió. No quise ni mirar, "seguro que estoy sangrando como una condenada", pensé, "no quiero ni mirar". Y así dos veces. Uno por cada hemisferio del peludo planeta de mi conchita. Y después para emparejar, otra vez.

Salí de aquel recinto del horror putiando en el más camionero de los idiomas. El sol me daba en la cara. Caminé pensando en lo mucho que este desmalezamiento voluntario me iba a picar en los sucesivos días de mi vida. "Me pasaré el día rascándome la concha sino queda otra", me dije en voz muda. Llegué a mi casa, me enfrenté al espejo y me bajé los pantalones y la bombacha en un sólo movimiento. Creí ver a Hitler entre mis piernas. Me subí la bombacha y los pantalones en un sólo movimiento: mi entrepierna me daba miedo.

No tengo conclusiones relacionadas al sufrimiento voluntario al que nos sometemos las mujeres por cuestiones estéticas. Y por el momento tampoco me interesa tenerlas, porque para mí todo esto tiene un sólo y legítimo objetivo: llegar a la cueva y decirle: mi amor, te tengo una sorpresa...

La vida por una mora.

Seniora que tiene alergia y que parece que va a estallar en súbito llanto detrás del mostrador me dice: "disgulpame guerida, es gue tengo alergia". Y yo la miro pero no le digo nada, que es como si la disculpara. Pero en el fondo tengo ganas de tirarle acrílico metalizado en los ojos.

Querido diario:

estoy harta de quejarme.

1/2 día

Hoy mandé un curriculum desactualizado.
Hice media clase de gimnasia.
Leí algunos clasificados.
Comí algunas galletas.
Leí medio boleto de colectivo.
Hice una planificación anual de seis meses.
Busqué objetos perdidos donde supe que no iban a estar.
Me bañé y no me enjaboné completita (mmmm).
No comí ensalada.
Tomé medio vaso de agua.
Ví una película sin final.
No fuí a la cueva menos oscura y temida de todas las cuevas.
Y eso.
Que fué un día incompleto.

Nosotros dos tenemos conflictos por eso conflictuamos entre nosotros algunas veces. Y nosotras siempre conflictuamos con nuestras familias y esa situación conflictuante durante repetidas veces, nos hizo conflictivas. Ellos son conflictivos por eso conflictuan contra nosotras que somos conflictuosas pero no tanto como ellos.

Y nosotras conflictuamos contra la conflicción de que ellos sean conflictivos.

Imposible es desarmar un portaminas y volver a armarlo.

Aveces el amor habla el idioma de los pedos y los eructos.

Gatita tiene garras. Tiene ganas de fumar un pucho. Tiene cáncer de amores. Olor a nuez moscada.

Gatita escribió un libro, plantó quince árboles, tuvo tres gatitos. Bukowski amó a gatita. También Borges (pero en otra época).

Gatita se enamoró muchas veces, pero nunca de verdad. Gatita fué puta. Fué portera de un edificio, trabajó arreglando persianas y personas, condimentando ensaladas en un bar de la Ituzaingó y otras cosas más.

Gatita tiene calle. Tiene tapias, techos, terrazas y balcones. Gatita se contonea mirando una avenida desde arriba. Gatita despierta pasiones, adormece a Silvestre, hipnotiza a Don Gato.

Gatita duerme cada noche soñando ser yo.

POBRE ELENA