Jueves 17:42

Ruido de chicharras.

Oferta de facturas y pan de ayer.

Boleto pisado.

Perro muerto.

Vías del tren. tren. tren.

Y mi vida sigue su curso,

pero evidentemente no aprende nada.

Y yo,

que vengo a ser una especie de especímen espectacular que espectora el esperma especial de un espectro espeluznante. O algo así.

Lo mejor que sé hacer es mirar por la ventana.

Pensar que el colectivo podría estar quieto y que lo que se mueve es la ciudad.

Pensar: viejo de mierda. Viejo de mierda. Viejo de mierda. Viejo de mierda. Viejo de mierda.

Pensar. Pensar. Pensar.

Enredarme. Tejer y ahorcarme sola.

Y sin embargo volver a pensar,

que lo mejor que sé hacer es mirar por la ventana.