En el taxi yo quiero llorar.

"Mire señor taxista, no sé qué hacer de mi vida. Estoy harta de todas las personas que me rodean. Incluso de las que no me rodean también. Estoy cansada de los seres humanos. Pero fundamentalmente de mí. Lléveme a otra parte. No quiero volver a mi casa. ¿Qué diría su señora si yo fuera a cenar con su familia?. No me responda ahora: piénselo. Usted seguramente tiene hijos. Una mujer a quién cogerse cada noche. Obligaciones. Responsabilidades. Prioridades. Objetivos. Yo qué sé. Y no tiene tiempo para pensar en esto que yo le digo. No importa. Usted no me está escuchando, porque yo le estoy hablando con la mente. Simplemente necesitaba ponerle cara y ojos a mi interlocutor. Es decir, no estoy hablando con usted por que usted sea especial. Usted es un taxista, y posiblemente existan veinte millones de taxistas como usted en el mundo. De la misma manera que deben existir veinte millones de boluditas inmaduras como yo que le hablan a la gente sin hablarle. Es una circunstancia casual: usted y yo. Yo y usted. Aparentemente no hay nada de singular en este encuentro fortuito...".