Vuelta manzana

Vas por la vida haciéndote la frívola. ¿Para?. Caminás como renga, volás con una sola ala: estás herida. Y te pusiste más parches de los que hacían falta, ese día, el día que te hirieron con miles de balas de plomo. Ahora parecés una momia vendada, una damita coja, una ciega buscando un bastón. Vas por la vida convalenciente y buscando a alguien que te sople suabecito en el corazón, esquivando tramontinas salvajes, rompiendo platos de porcelana. Pero nada. Y más nada. Y luego de eso nada y siempre nada y nunca nada. Cada día más renga, más enferma, más herida. Cada día es peor. Sin lazarillos, sin bastones, y sin lentes, no alcanzás a ver que hay más allá de la esquina. Y te estancás, te quedás callada y te sentás en la vereda a mirár pasar los gatos y a fumar un pucho a la vez que pensás: "soy invensible".