- ¿Hay algo peor que volver borracha y confundida?

- Si: volver sobria y confundida.

¿Qué será de la vida de los que no tenían vida? ¿Qué será de la vida de los muertos?. ¿De los zombies de oficina?.

Hablando en un bar de penas hasta que un mozo nos hecha y nos trae la cuenta: son 37 pesos. Es la hora de irse.

Es la hora de volver bajo el manto sin luz de una casa dormida. A oscuras y en puntas de pies. Fulana de tal esto. Fulano de tal otra cosa. La vida parece una maratón de obstáculos. Un pantano, una ciénaga, repleta de pozos azules. Una galaxia existiendo en las penumbras de los agujeros negros. Recibirse. Casarse. Morir. Anotar en la agenda el día de mi deceso: ese día no voy a trabajar. Programar. Capacitarse. Volver y volver a irse. Abandonar y ser abandonado. Descreer de todo y de todos.

Desilucionarse de la gente que existe al rededor. Desilucionarse una y otra vez como parte de la cultura de este ecosistema, de este hemisferio aplacador. Subhumano y retrógrado. Seductor, infalible. Como una bala viajando en la dirección opuesta. ¿Porqué la gente es tan miserable?.

Digo basta porque me basta, con haber desahogado mi pena en mi espacio. En donde retumban las palabras como ecos mudos que se asfixian con el hedor inmundo de esta, mi cloaca.