Lunes

El lunes es el infierno de los muertos con ojeras,

de los fantasmas,

de los zombies que cargan insidiosamente más facturas y más remitos.

Mucha tristeza. Tristeza de banco de plaza. Tristeza de "ayer fué domingo". Tristeza de hormonas desaprovechadas. Y tristeza de otras cosas también.

Un perro. Enclenque. Se mueve desarticulado y sin dirección. Se para en el medio de una avenida. Ni siquiera intenta esquivar los autos. Puede ser un perro suicida. Quiero llorar. Yo soy ese perro. Yo puedo ayudarlo, pero no lo hago "por que voy a llegar tarde al trabajo". Voy a llorar. Y lloro.

Yo soy ese perro.

Cuerpos sin alma recibiendo ordenes. Pieles pálidas que nunca ven el sol. El lunes es el infierno de los muertos con ojeras. El infierno que arde en una oficina. Cementerio de cucharachas. Miedo y paranoia cucarachil.

Tu teléfono. Mi fax. Tu puerta corrediza. Mi caja fuerte. Tu abrochadora. Mi lapicera. Tu perforadora. Mi "Liquid paper". Tu goma. Y mi cuaderno de hojas cuadriculadas.