Art Deco

Todas las personas empiezan a ser lo mismo. Todas las personas son la misma persona. Por eso las confundo. Por eso recuerdo algo que dijeron, pero nunca recuerdo qué forma tenía la boca de donde salieron esas palabras. Todas las personas son una. Y yo también soy parte aveces de esa obra de arte moderno de donde salen piernas y manos, algunos ojos, bocas deformes, manos arracancando pelos y cerebros amorfos. Yo soy ellos. Ellos son uno. Yo soy uno. Ellos son yo. Yo soy parte de ellos. Todos somos lo mismo. La misma mierda. Podés decirme que no. ¿Pero qué no qué?. ¿Qué sabés vos de mi forma de ver la realidad?. ¿Con qué derecho podés refutar mi apreciación de que somos todos la misma obra de arte, sin forma, inentendible y hecha con la caca de nuestros propios culos?. Decí lo que quieras. Pataleá. Gritá. Dejame un comment ahí abajo para decirme un montón de cosas que ya otros me dijeron. Ami ya me da lo mismo. Vos sos otra obra de arte moderno. Igual que yo.